o voo das borboletas

O voo das borboletas vai sossegar por uns dias... A todos os que têm partilhado este espaço comigo, agradeço a generosidade. Desejo-vos um Bom Natal e Feliz Ano Novo, esperando, acima de tudo, que passem estes próximos dias em boa companhia. Que a vossa estrela brilhe sempre! ...até Janeiro! Kathy Weller

Acenda-se de novo o Presépio do Mundo! Acenda-se Jesus nos olhos dos meninos! Como quem na corrida entrega o testemunho, passo agora o Natal para as mãos dos meus filhos. E a corrida que siga, o facho não se apague! Eu aperto no peito uma rosa de cinza. Dai-me o brando calor da vossa ingenuidade, para sentir no peito a rosa reflorida! Filhos, as vossas mãos. E a solidão estremece, como a casca do ovo ao latejar-lhe vida... Mas a noite infinita enfrenta a vida breve: dentro de mim não sei qual é que se eterniza. Extinga-se o rumor, dissipem-se os fantasmas! Ó calor destas mãos nos meus dedos tão frios! Acende-se de novo o Presépio nas almas. Acende-se Jesus nos olhos dos meus filhos. David Mourão-Ferreira

Celtic Woman

Andava um dia Em pequenino Nos arredores De Nazareth, Em companhia De San José, O bom-Jesus, O Deus-Menino. Eis senão quando Vê num silvado Andar piando Arrepiado E esvoaçando Um rouxinol, Que uma serpente De olhar de luz Resplandecente Como a do sol, E penetrante Como diamante, Tinha attrahido, Tinha encantado. Jesus, doído Do desgraçado Do passarinho, Sae do caminho, Corre apressado, Quebra o encanto, Foge a serpente, E de repente O pobrezinho, Salvo e contente, Rompe n'um canto Tão requebrado, Ou antes pranto Tão soluçado, Tão repassado De gratidão, De uma alegria, Uma expansão, Uma cadencia, Que commovia O coração! Jesus caminha No seu passeio, E a avesinha Continuando No seu gorgeio Em quanto o via; De vez em quando Lá lhe passava À dianteira E mal poisava, Não afrouxava Nem repetia, Que redobrava De melodia! Assim foi indo E foi seguindo De tal maneira, Que noite e dia N'uma palmeira, Que havia perto D'onde morava Nosso Senhor Em pequenino, (Era já certo) Ella lá esta...

Ruud Van Empel

Não há pinheiros nem há neve, Nada do que é convencional, Nada daquilo que se escreve Ou que se diz... Mas é Natal. Que ar abafado! A chuva banha A terra, morna e vertical. Plantas da flora mais estranha, Aves da fauna tropical. Nem luz, nem cores, nem lembranças Da hora única e imortal. Somente o riso das crianças Que em toda a parte é sempre igual. Não há pastores nem ovelhas, Nada do que é tradicional. As orações, porém, são velhas E a noite é Noite de Natal. João Cabral do Nascimento

The Muppets e John Denver

Numa tarde de Dezembro muito fria, enevoada no meio duma cidade barulhenta e apressada pouca gente reparou o que estava a suceder num pinheiro muito alto. Era um soberbo pinheiro mais velho que os altos prédios ruas, praças e avenidas mais velho que toda a gente que ali passava apressada a correr para o autocarro para o buraco do metro para as linhas do comboio para as luzes do hipermercado. Na sua copa imensa feita de mil abraços abrigo de muitos mendigos encosto de muitos velhos cama de muitos pássaros sombra de namorados uma pomba encarnada que ali estava aninhada pôs-se a arrulhar de mansinho. Nessa tarde de Dezembro pouca gente reparou que um pombo aflito sobre o pinheiro voou e deu um beijo na pomba que arrulhava de mansinho olhando embevecida o seu filho pequenino: um pequeno coração batemdo muito apressado dentro de um pequeno ninho. poema de António Mota ilustração de Kim Malek

Muito obrigada Carlos pelo seu reconhecimento, e pelas suas palavras. Remeto o restante texto e nomeações para O Hálito Azul da Tarde .